Nachdem Mimi Welldirty mit ihrer famosen Graphic Novel „Immy And The City“ gerade auf dem Weg zur Leipziger Buchmesse ist, dachte ich, es sei an der Zeit, endlich das Portrait, das ich im Spätsommer letzten Jahres über sie geschrieben habe, auf diese Seite zu packen. Verbunden mit einem

 Der Postbote trägt am 14. Juli 2009 schon wieder schwarz. Zumindest in Mimi Welldirtys Welt. Erneut überbringt er einen Brief, in dem ein Verlag Ästhetik und Texte ihres Bilderbuchs für Erwachsene, „Immy And The City“, würdigt und gleichzeitig mitteilt, dass der Titel „leider nicht ins Programm passt.“ Doch statt eine ganze Kanne Depresso herunter zu stürzen, das Mieslingsgetränk ihrer Antiheldin Immy, öffnet sie wie gewohnt das Notebook, traktiert trotzig die Tastatur und dokumentiert auch diese Absage mit einem Blogeintrag: „Es kommt ein bisschen Bewegung ins Spiel, auch wenn sich die Spielfiguren in die falsche Richtung bewegen.“ Was wie ein Misserfolg klingt, ist tatsächlich eher die organische Fortsetzung des Buch-Plots in der Realität, bei der die Blogbesucher mehr sind als Leser. Sie bilden eine Fühlgemeinschaft mit und rund um Immy. Denn „Immy And The City“ ist keine Erfolgsgeschichte, sondern, so der Untertitel, „Die traurigste Geschichte der Welt“. Autobiographisch noch dazu.

Immy entsteht in einer Phase, als Welldirty vor Verzweiflung nicht weiter weiß. Sie fühlt sich ausgenutzt, unverstanden, allein. Auf dem Schreibtisch stapeln sich neben den Entwürfen für CD-Cover zahlreicher Bands die Rechnungen, sie rätselt, wie sie die Krankenversicherung zahlen soll und die Honorare der Plattenfirmen für ihren eigentlichen Traumjob bleiben gleichmäßig mäßig. In einer dieser durchwachten Nächte kritzelt Welldirty auf ihrem Grafiktablett  und Immy springt aus dem Stift, um als Abziehbild ihrer selbst über die Tischplatte zu spazieren. „Ich begann plötzlich, eine wirklich deprimierende Phase meines Lebens zu Papier zu bringen und festzuhalten“, ergänzt Welldirty, die schon seit ihrer Jugend mit Depressionen kämpft. Ab sofort arbeitet sie wie besessen: Nach einem Jahr Zeichenklausur, gesellschaftlicher Entsagung und Isolation hat ihr Stift seine unzerstörbare Spitze verloren.

Dass Welldirty sich vier Jahre lang obsessiv fast ausschließlich ihrem Alter Ego in 2D widmet, kommt einem Bruch in ihrem Curriculum gleich: „Bis dahin hatte ich fast nichts in meinem Leben zu Ende gebracht.“ Ein Kommunikationsdesign-Studium verlässt sie nach sechs Semestern, in einer Buchhändlerlehre und einem Anglistikstudium fühlt sie sich ebenso fremd wie in ihrem Job als Werbetexterin. Erst Immy wird für Mimi zur „Heimat auf Papier“. Die comicartige Szenensammlung mit der düster-bedrohlichen Grundstimmung und den tief gehenden Texten ist der Negativabzug zur Glitzerserie „Sex And The City“. Statt Long Island Ice Tea zu genießen, ertrinkt die Protagonistin Immy in Depresso. Zweisamkeit findet nur in einer schlafwandlerischen Parallelwelt statt – denn Immy liebt einen Toten. Freunde fehlen, und die eigene Wohnung ist ihr so fremd wie sie sich selbst. Ganz von der Galeere Job einverleibter Dienstleistungssklave, steht sie im Kontrast zur Hochglanz-Geschäftsfrau.

Als Welldirty beim Zeichnen und Texten für einen Moment die Puste auszugehen droht, da ruft sie ihren Blog ins Leben. „Als Selbstdisziplinierungsmaßnahme“, wie sie sagt – und als Vertriebsplattform für die Immy-Artikel, die sie ganz nebenbei entworfen hat: T-Shirts, Taschen und sogar Schürzen. „Dabei hatte ich von diesen Internet-Geschichten damals keine Ahnung“, lacht Welldirty heute. Was sich schnell ändert. Über die 140-Zeichen-Plattform Twitter macht sie auf ihren professionell anmutenden Blog aufmerksam, zwitschert fast täglich in einem Ton, der ankommt und verlinkt zu ihren ungeschminkten Einträgen. Als sie fast 800 „Follower“, Abonnenten ihrer Kurznachrichten, hat, sperrt der Mikroblogging-Dienst den Account. Warum, weiß sie bis heute nicht. Doch die wichtigsten Kontakte bleiben ihr erhalten. Wie der zu Oliver Fritsch. Der Twitter-Bekannte, selbst Autor, lebt zwar in den USA, hat jedoch das Schicksal Welldirtys und ihrer Verlagssuche mitverfolgt. Ein stundenlanges Telefonat – natürlich per Internet-Videoschaltung –, und noch am selben Tag folgt Welldirty seinem Rat: Eine Buch-Konzeptpräsentation, im angelsächsischen Raum „Book Proposal“ genannt, muss her, als überdimensionale Visitenkarte für Immy. Der Tipp bleibt nicht folgenlos: Dem Verleger Nikolaus Hansen gefällt die auf 23 Seiten konzentrierte Projektidee so gut, dass er innerhalb weniger Tage die Vertragsunterzeichnung mit seinem Verlag Atrium forciert. Hansen hat mit Immy „Großes vor“ und lässt keinen Zweifel daran, in welcher Liga er das Buch ansiedelt: „Die Figur hat bei aller Tragik in ihrer Umsetzung etwas tief Komisches und Selbstironisches – das ist kästneresque.“

Und so ist am 27. August alles anders: Mimi Welldirty schlürft Prosecco statt Depresso. Die Finger fliegen flink über die Tasten. Schließlich sollen es die Wegbegleiter bei Twitter und die Leser ihres Blogs als Erste erfahren: „Manchmal gehen Träume in Erfüllung. Aber nur manchmal. Wenn man ganz fest an sie glaubt.“

Katharina Böhringer

Paris

Gonzales, a French-Canadian pianist and producer of artists such as Feist and Jane Birkin, has taken on a lot starting from the early hours of Sunday 17 May: he wants to get into the „Guinness Book of Records“. To do so he has to play the piano without a break for at least 26 hours and 12 minutes – with the exception of five minutes per hour that he can accumulate as he wants and 30 seconds between the individual pieces. An Indian set the record. On the zither. A duel with weapons that could hardly be more different: yogic meditational music of the spheres against furious full-body piano playing. The record chaser, whose real name is Jason Beck, claims that he has not been in training: „And I haven’t stopped smoking. That’s just who I am: eating pizza with parmesan and ham.” The question is how – and whether – he will survive the attempt – with Gonzales, anything is possible. Known for appearances that sway between genius, madness, obsession and entertainment, dressed alternately in the shimmering robes of a stage diva and a modest habit, the audience can expect anything except the expected.

For me, tiredness is already hanging from my limbs like a prisoner’s ball and chain before the undertaking has even begun. It is Saturday night, three-quarters of an hour before midnight. Numerous helpers are still scurrying through Cine 13, a small theatre on the hill of Montmartre that could be the inspiration for some of the most familiar romantic cliches of Paris. The staff of France 3, which is immediately devoting a whole documentary to Gonzales, and the Internet film team responsible for the live stream on the net are laying cables, dragging podiums around and checking the lighting one last time. „It all began with one of Gonzo’s jokes and now it has turned into this big deal“, sighs the artist’s manager as she leads the Guinness official down the stairs. I am sitting on the steps into the auditorium and the big question „why“ is still hammering away inside my head. Under normal circumstances I would wander straight to bed after the warm goat’s cheese crêpe that I enjoyed earlier in a cosy bistro with the prophetic name „Le Troubadour“, to while away the time between my arrival and the start. So 27 hours more. Today we will find out whether the rather careless declaration of enthusiasm that I have made several times that I could listen to Gonzales for an eternity will survive being transformed into reality. Will my favourite artist finally turn into my torturer whose instrument is permanent exposure to sound? In any case, he looks harmless and exhilarated when he dances down the steps in a jogging suit and a headband, through the waiting audience, with the film team in tow.

Magical morning ablutions bring energy back

Then the first chord, in an uplifting major key for a major effort. I am now lolling on one of the red sofas that is to be my home for over a day. „Can I really do this?“, sings Gonzales, appearing to doubt himself in his black dressing gown, his favourite stage accessory. The greenish, sea-coloured eyes that sparkle out of the sharp-featured face and contrast with the dark waves of gel are flashing, alive, as he takes in the 120-strong audience and they radiate just one message: „I’m taking this seriously!“ Just like four other members of the audience who, like me, are equipped with the „Crazy Person Tickets“ (Gonzales „o-tone“) and want to stick out the entire experiment. The others present belong to the first group of passing extras who for the most part are there for one of a total of nine sections lasting three hours each. Everyone is provided with a book of rules and a list of 200 songs, a cross-section of classical music, jazz, pop and rock. By acclamation, Gonzales changes into a jukebox and improvises on Chopin, Prince or The Clash („London Calling“ in B flat minor). Then „Ode to Joy“ waltzes by in three-four time, Wagner’s „Valkyrie“ becomes a jazzy snappy number thanks to his grandfather, an „antisemitic Jew“ who called jazz „the music of the devil“, and club hits of  electric groups such as Justice are turned into sonatas – at least during the first nine hours. If the piano diablo interacted and quipped his way through the first three parts happily enough, he now falls more deeply into a trance. With every figure on the over-seized digital clock that changes into the next, he seems to become part of the piano, a „perpetuum mobile“, whose engine is ambition, whose lubricant is stoicism. Perhaps he is annoyed by the fact that the French audience would prefer just to hear Blondie and Daft Punk.

Yet, until this point all of the sections have been scattered with comic and ironic set pieces in the usual Gonzales style. Friends of the artist visit him on stage; Teki Latex, for example, serves his musician colleague, who is now wearing pyjamas and a night cap, breakfast cereal in his dressing gown at about half past six, which the latter places on the keyboard and enjoys with one hand, chatting away and continuing to play. It’s breakfast time for me too. I use the interval between sections two and three to get a croissant and a coffee at the bar. With my comrades-in-arms Guillaume and Eline I have in any case already been running a lively food exchange over the arm of the sofa, trading muesli bars for bottles of drink or glucose for biscuits. Both have come out of admiration for Gonzales and seem cheerful at first. Just like Brigitte, who is repeatedly catapulted out of her seat to applaud, hoping to give Gonzo an imaginary energy boost. Around three, the heads of my comrades-in-arms had drooped towards their chests, as with many others. When the person sitting next to me snores off key, a kick to the shin puts an end to the clatter and commotion. Personally, I have decided only to close my eyes when there’s a hotel mattress under me.

The fact that the phase between 6 and 9 o’clock on Sunday morning is the highlight might well be because at that hour it’s mainly die-hard fans who have found their way through the rain. Gonzo has got his own theory, which he delivers singing: „Did you come from a party? Or an exhibition that was kind of arty?“ Perhaps it’s also because of the maestro’s personal hairdresser, Sebastien, who tames his regular customer’s head of curls and bushy sideburns, and after a classical shave then sees his role as taking care of the inside of his head. With a gold top-hat he spins across the stage throwing streamers, gets the audience trembling and Gonzales back to the form he was in at the start.

Radiant like a top C

Shortly after, there are the first doubts about whether the project might actually end in success: his right arm hurts, the audience after 9.45 is in eager classic Sunday breakfast mood. In the fifth innings, Gonzales gives his all again. In a mint-coloured tie and pullover, Sunday-best church combination, he gets the piano shaking with his version of „Don’t let Me Be Misunderstood“. Shortly before 2 p.m. a young journalist sets up her camera on the stage. Live interview with the aspiring record-breaker. The poor woman should have thought more carefully about her opening question. The over-sized stopwatch behind her provoked ridicule when she asked how long the artist’s event had been going so far. Singing his answer with the words „The clock is my friend, the clock is my enemy, the clock is my one and all“ he scares away the visibly angry lady, only to hammer out on the keys his version of the main theme of Beethoven’s Seventh Symphony with extra feeling. Then exhaustion. His arm seems to be plaguing him, the perspiration is a continuous flow searching out a path across his forehead and down his prominent nose. Only Arielle Dombasle, a star in France, drives away the lethargy by gesticulating to „Somewhere over the Rainbow“. She is not allowed to sing, the Guinness rules forbid it.

From 3 p.m., the periods between the intervals become shorter. At 4.15 p.m. I open the first energy drink and share it with Guillaume and Eline. The fresh clothes with which I have rewarded myself also do the trick, as does the oxygen-rich air in the interval and above all: light. My eyes are watering and burning. Around us, the hectic life of the Montmartre quarter and the confusion of tourists. It feels too much for me and I escape back into the time bubble. Here there is only the present. And it still sounds wonderful. Even if Gonzales looks increasingly weary, his playing loses nothing of its quality. In the mean time, the clock has become an enemy. But only because of the tiredness. When the clock shows 6 p.m., the battle against my leaden eyelids is unbearable. But I stick with it. Still eight or nine hours, expressed in tickets: only two more tickets – out of nine! Instead of relief, I am filled with regret. Now I can hardly write, entry at 11 p.m.: „Heavy head, keeps drooping. But: keep your eyes open!“ Finally and consistently the cycle after midnight gathers momentum: 24 hours are behind us! When the clock shows 27 minutes past midnight, the Guiness official comes back on stage and Gonzo triumphs with „Hit the Road Jack“ on the keyboard, you can sense that the past is creeping nearer.

But back to the present. Euphoric celebrations break out, confetti flies through the air, the room is dancing as Gonzales actually plays past the record mark. He will continue to work the piano for nearly an hour, carried by the frenetic atmosphere and the tingling frisson of success. After 27 hours, three minutes and 44 seconds, the last note fades away. At half past three, Gonzales stops, radiant like a top C itself, the certificate in his hands, it’s official: Gonzales holds the Guinness World Record for the longest concert by an individual performer. For me, the curtain falls at about 5 a.m. After 44 hours without sleep, only little food, hardly any light or air, but in a state of absolute bliss. Music really does seem to be the food of life and if it had been up to me, he could have played on for all eternity.

Paris – Am Anfang steht die Frage, ob 24 Müsliriegel, vier Dosen eines angeblich beflügelnden Energietrunks und kiloweise Kekse ausreichen, um in voraussichtlichen 27 Stunden rund 300 Musikstücken zu lauschen und nach 44 Stunden des Wachens sowie sechs Stunden Schlaf das Gewesene in Worte zu fassen. Es hat gereicht. Ein Erfahrungsbericht vom Weltrekord des längsten Konzerts eines Einzelkünstlers aus Paris.

Gonzales, franko-kanadischer Pianist und Produzent von Künstlern wie Feist oder Jane Birkin, hat sich ab der ersten Stunden des vergangenen Sonntags, 17. Mai, viel vorgenommen: Er will ins „Guinness Buch der Rekorde“. Dazu muss er mindestens 26 Stunden und 12 Minuten ununterbrochen Klavier spielen – mit Ausnahme von fünf Minuten pro Stunde, die er beliebig kumulieren kann sowie 30 Sekunden zwischen den einzelnen Stücken. Ein Inder hat den Rekord vorgelegt. An der Zither. Ein Duell mit Waffen, die verschiedener kaum sein könnten: yogische Meditationsmusik gegen infernale Ganzkörperklavierkunst. Vorbereitet hat er sich nicht, behauptet der Rekordjäger, welcher mit bürgerlichem Namen Jason Beck heißt: „Ich habe keinen Sport gemacht, nicht mit dem Rauchen aufgehört und weiter meine geliebte Schinken-Parmesan-Pizza und Schokoriegel gegessen.“ Wie und ob er den Versuch durchhalten wird – bei Gonzales ist alles möglich. Bekannt für Auftritte, die zwischen Genie, Wahnsinn, Besessenheit und Entertainment changieren, abwechselnd gehüllt in das schillernde Gewand der egomanischen Bühnendiva und die Kutte der Bescheidenheit, dürfen die Zuschauer alles erwarten, nur nicht das Erwartete.

Bei mir jedenfalls hängt die Müdigkeit schon bevor das Unterfangen begonnen hat, wie Sträflingskugeln an den Gliedern. Es ist Samstagabend, eine dreiviertel Stunde bis Mitternacht. Noch wuseln zahlreiche Helfer durch das Cine 13, einem ehemaligen Theater am Montmartre-Hügel, das Pate für einige der gängigsten Paris-Romantikklischees stehen könnte. Die Mitarbeiter von France 3, welche Gonzales gleich eine ganze Dokumentation widmen werden und des Internet-Filmteams, das für den Livestream im Netz verantwortlich ist, verlegen Kabel, schleppen Podeste und prüfen noch ein letztes Mal das Licht. „Es begann alles mit einem Witz von Gonzo und jetzt ist diese große Sache daraus geworden“, seufzt eine Assistentin des Künstlers als sie den Guinness-Offiziellen die Treppe hinab geleitet. Ich sitze auf den Stufen zum Veranstaltungsaal und immer noch hämmert das große Wie in meinem Kopf. Unter normalen Umständen würde ich nach dem warmen Ziegenkäse und Crêpe, das ich zuvor in einem lauschigen Bistro mit dem Weg weisenden Namen „Le Troubadour“ genossen habe, um die Zeit zwischen Ankunft und Beginn zu überbrücken, geradewegs ins Bett wandeln. 27 Stunden noch also. Heute wird sich zeigen, ob die mehrfach etwas unbedacht dahin geschwärmte Aussage, Gonzales könne ich eine Ewigkeit zuhören, die Transformation in die Realität übersteht. Wird mir mein Lieblingskünstler am Ende zum Folterknecht, dessen Kneifzange die Dauerbeschallung ist? Harmlos und beschwingt sieht er jedenfalls aus, als er im Jogginganzug und mit Stirnband die Treppen hinab tänzelnd einläuft, durch die Wartenden hindurch und vom Filmteam verfolgt.

Magische Morgentoilette bringt Energie zurück

Dann der erste Akkord, in erbaulichem Dur wie Durchhalten. Ich lümmle mittlerweile in einem der roten Sofas, das mein Lebensraum für mehr als einen Tag sein soll.  „Can I really do this?“, singt Gonzales scheinzweifelnd im schwarzen Bademantel, seinem Lieblingsbühnenaccessoire. Die meerfarbenen aus dem scharf konturierten Gesicht schillernden und zu den dunklen Gelwellen kontrastierenden Augen blitzen dabei wach ins 120-köpfige Publikum und strahlen nur eine Botschaft aus: „Ich meine es ernst!“ So wie vier der Zuschauer, die außer mir ebenfalls mit einem der „Crazy Person Tickets“ (O-Ton Gonzales) ausgestattet sind und das komplette Experiment durchhalten wollen. Die übrigen Anwesenden gehören zur ersten Truppe wechselnder Statisten, die zum größten Teil während einer von insgesamt neun je dreistündigen Tranchen dabei sind. Ausstaffiert ist jeder mit einem Regelheft und einer Liste von 200 Songs, ein Querschnitt durch Klassik, Jazz, Pop und Rock. Durch Zuruf metamorphiert Gonzales zur Jukebox und improvisiert über Chopin, Prince oder The Clash („London Calling“ in b-moll). Da walzert „Ode an die Freude“ im Dreivierteltakt, wird dank des Großvaters, einem „antisemitischen Juden“, der Jazz als „Musik des Teufels“ bezeichnet habe, Wagners „Walküre“ zur schmissigen Jazznummer und verschmelzen Clubhits der Elektroniker Justice und Daft Punkt zur Sonate – zumindest während der ersten neun Stunden. Interagierte und humorisierte der Pianodiabolo die ersten drei  Teile hindurch noch munter, fällt er mit jeder weiteren Ziffer, welche die überdimensionale Digitaluhr gegen die nächsthöhere austauscht, zunehmend in Trance, scheint Teil des Klaviers zu werden, einem Perpetuum Mobile, dessen Motor Ehrgeiz und Schmieröl Stoik heißt. Vielleicht ist er genervt davon, dass das französische Publikum am liebsten nur Blondie und Daft Punk hören will.

Doch bis dahin sind sämtliche Tranchen in gewohnter Gonzales-Manier mit komischen und ironischen, geplanten Momenten gespickt. Künstlerfreunde besuchen ihren Kumpan auf der Bühne, Teki Latex etwa serviert seinem mittlerweile Pyjama und Schlafmütze tragenden Musikerkollegen im Bademantel gegen halb sieben Frühstückszerealien, welche dieser auf der Tastatur platziert und einhändig, parlierend, dabei immer fortspielend genießt. Auch für mich ist Frühstückszeit. Die Pause zwischen Tranche zwei und drei nutze ich, mir ein Croissant und Kaffee an der Bar zu besorgen. Mit den Mitstreitern Guillaume und Eline führe ich ohnehin schon eine rege Lebensmittelbörse über die Sofalehne hinweg, tausche Müsliregel gegen Getränkeflaschen oder Traubenzucker gegen Kekse. Beide sind aus Bewunderung für Gonzales gekommen und wirken aufgekratzt. Gegen drei waren beider Köpfe noch in Richtung Brust gesunken, wie bei so vielen. Als der Sitznachbar außer Takt schnarcht, beendet ein Schienbeintritt Gerassel und Geschepper. Ich selbst habe beschlossen, die Augen erst zu schließen, sobald eine Hotelmatratze unter mir liegt.

Dass die Phase zwischen 6 und 9 Uhr Sonntagmorgen zum Highlight wird, mag wohl daran liegen, dass um diese Zeit vor allem eingefleischte Anhänger den Weg durch den Regen gefunden haben. Gonzo hat seine eigene, gesungen vorgetragene Theorie: „Did you come from a party? Or an exhibition that was kind of arty?“ Vielleicht liegt es auch an des Meisters Haus- und Hof-Friseur, Sebastien, der seinem Stammkunden mit viel Verve die Lockenpracht sowie ausladenden Koteletten zähmt und nach einer klassischen Rasur seine Aufgabe auch darin sieht, sich um den inneren Teil des Kopfes zu kümmern. Mit Goldzylinder derwischt er Luftschlangen werfend über die Bühne, bringt das Publikum zum Beben und Gonzales zurück in seine mentale Anfangsverfassung.

Strahlend wie das hohe C

Kurz darauf erste Zweifel, ob das Vorhaben tatsächlich im Erfolg mündet: Der rechte Arm schmerzt, das Publikum ab 9.45 Uhr ist in sonntäglicher Klassikfrühstückstimmung. Im fünften Durchgang gibt Gonzales nochmal alles. In mintfarbener Krawatten-Pullover-Kirchgang-Kombination bringt er mit seiner „Don’t Let Me Be Misunderstood“-Variation das Klavier zum Wackeln. Kurz vor 14 Uhr baut eine junge Journalistin ihre Kamera auf der Bühne auf. Live-Interview mit dem Rekordaspiranten. Die Arme hätte sich die Eingangsfrage besser überlegen sollen. Die übergroße Stoppuhr im Rücken provoziert die Frage nach der bisherigen Dauer der Veranstaltung des Künstlers Spott hervor. Mit gesungenen Antworten à la „Die Uhr ist mein Freund, die Uhr ist mein Feind, die Uhr ist mein Ein und Alles“ vergrault er die sichtlich erboste Dame, um danach mit extra viel Gefühl seine Version des Hauptthemas von Beethovens Siebter Sinfonie in die Tasten zu hauen. Danach Erschöpfung. Der Arm scheint zu peinigen, der Schweiß ein einziger Strom, der sich seinen Weg von der Stirn über die markante Nase sucht. Erst Arielle Dombasle, in Frankreich ein Star, vertreibt die Lethargie, indem sie „Somewhere Over The Rainbow“ gestikuliert. Singen darf sie nicht, das verbieten die Guinness-Regeln.

Ab 15 Uhr werden die Abstände zwischen den Pausen kürzer. Um 16.15 Uhr öffne ich den ersten Energietrunk, teile ihn mit Guillaume und Eline. Auch die frischen Kleider, die ich mir gerade gegönnt habe, tun ihr übriges, genau wie die sauerstoffreiche Luft in der Pause und vor allem: Licht. Es gleißt und brennt in den Augen. Um uns die Hektik des Montmartre-Viertels und touristischer Trubel. Ich fühle mich überfordert und flüchte in die Zeitblase zurück. Hier gibt es nur das Jetzt. Und das hört sich immer noch wunderbar an. Auch wenn Gonzales zunehmend abgekämpft aussieht, büßt sein Spiel nichts an Qualität ein. Zwischendurch wird die Uhr dann doch zum Feind. Allerdings nur der Müdigkeit wegen. Als die Uhr auf 18 steht, ist der Kampf gegen die Bleilider unerträglich. Aber ich halte durch. Noch acht oder neun Stunden, in Tickets ausgedrückt: Nur noch zwei Tickets – von neun! Statt Erleichterung erfüllt mich Bedauern. Ich kann mittlerweile kaum noch schreiben, Eintrag um 23 Uhr: „Kopf schwer, fällt in Nacken. Aber : Augen offen!“ Endgültig und nachhaltig kommt der Kreislauf nach Mitternacht in Schwung: 24 Stunden liegen hinter uns! Als die Uhr 24 Stunden und 27 Minuten anzeigt, der Guinness-Offizielle wieder die Bühne betritt und Gonzo „Hit The Road Jack“ auf den Tasten triumphiert, wird fühlbar, dass die Vergangenheit näher schleicht.

Doch zurück in die Gegenwart, der Höhepunkt steht bevor. Euphorischer Jubel bricht los, Konfetti fliegt, der Saal tanzt als Gonzales tatsächlich die Rekordmarke überspielt. Noch fast eine Stunde wird er das Klavier weiter bearbeiten, getragen von der frenetischen Stimmung und dem prickelnden Schaudern des Erfolgs. Nach 27 Stunden, drei Minuten und 44 Sekunden verklingt der letzte Ton. Um halb vier hält Gonzales, strahlend wie das hohe C selbst, seine Urkunde in Händen, es ist offiziell: Den Weltrekord im längsten Konzert eines Einzelkünstlers hält Gonzales. Für mich fällt der Vorhang gegen fünf Uhr. Nach 44 Stunden ohne Schlaf, mit wenig Lebensmitteln, kaum Licht und Luft, aber im Zustand absoluter Glückseligkeit. Musik scheint tatsächlich des Lebens Nahrung zu sein und wenn es nach mir ginge, hätte er tatsächlich bis in alle Ewigkeit weiterspielen können.

Musikgenie, Entertainer, Womanizer wider Willen – Gonzales alias Jason Beck erfüllt jede dieser Rollen spielerisch und doch ernst. Vordergründig den Künstleregomanen mimend, ist genau jener Gestus Teil seines Understatements. Der eigentliche Status versteckt sich hinter Strasskragen, Ironie, clownesquen Einlagen, und genau das macht Gonzales zum Intellektuellen im Musikzirkus schlechthin. Hörbar leichte Songs brillieren mit Wortwitz, kaum ist Gonzales tanzend über die Bühne gefegt, sitzt er am Flügel und entstreichelt den Tasten sanft eines seiner virtuosen Solo-Stücke, um im nächsten Moment auf den Korpus seines Instruments zu springen, „Take me to Broadway“ zu rappen und sich als Höhepunkt von einem sichtlich ermatteten Zuschauer auf den Schultern durch den Saal tragen zu lassen. Dazwischen markiert er immer wieder den tyrannisch angehauchten Exzentriker.

Gerade in dieser karikierten Angeberei, der Übertreibung, offenbart sich das Wesen des Gonzales: Da ist einer, der so tut, als sei er ein Genie – und ist es tatsächlich. Das Rollenspiel wird hier Koketterie, Exaltiertheit zur Untertreibung. Bescheidener lässt es sich kaum intelligenzprotzen. Wie der geneigte Zuhörer da den Ohren kaum traut, mitgeht, staunt, überkommt ihn sofort eine große Vision: Wie erfüllend müsste es sein, auf einem Bärenfell zu Füßen des Gonzales’schen Flügels zu fläzen und dort den Winter zu verbringen. Man würde viel dafür geben. Mindestens jedoch täglich das Künstler-Ego streicheln. Natürlich ausschließlich im übertragenen Sinne.

Frankfurter Rundschau, 2007

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